FELIZ CUMPLEAÑOS LOTITO <3
Mostrando entradas con la etiqueta Nueva Escuela Uno. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Nueva Escuela Uno. Mostrar todas las entradas
domingo, 21 de junio de 2009
lunes, 8 de junio de 2009
TALLER DE MUSICA 2009 - Nueva Escuela 1
incorporo el audio aparte, en la edición del video se perdió conciderablemente
usted puede mutear el sonido del video y hacer play en el reproductor GOEAR que incorporo
sábado, 9 de mayo de 2009
martes, 21 de abril de 2009
.jpg)
viernes, 17 de abril de 2009
miércoles, 15 de abril de 2009
CALENDARIO - NUEVA ESCUELA 1
Calendario
ABRIL | ||||||
LUNES | MARTES | MIERCOLES | JUEVES | VIERNES | SABADO | DOMINGO |
|
| 1
| 2 16:30-Taller de ajedrez. 17:30-Taller de papel reciclado. | 3 09:30- Taller de masaje. 15:00- huerta. 17:30- Taller de identidad. | 4 11:00- Taller de francés. 15:00-Taller de futbol. 16:00- Taller de yoga. 17:00- Taller de fotografía experimental. 17:30-Taller de texto, cuento y poesía. 18:00- Taller de música. 18:00 Taller guitarra.
| 5
15:00 – Taller de malabarismo 17:00 – Reunión con el arquitecto. |
6 16:00- Percusión | 7 10:00- huerta | 8 | 9 16:00- huerta. 16:30-Taller de ajedrez.
17:30-Taller de papel reciclado | 10 09:30 Taller de masaje. 15:00- huerta.
17:30- Taller de identidad | 11 11:00- Taller de francés. 15:00-Taller de futbol. 16:00- Taller de yoga. 16:00- huerta. 17:00- Taller de fotografía experimental. 17:30-Taller de texto, cuento y poesía. 18:00- Taller de música. 18:00 Taller guitarra. | 12 15:00 – Taller de malabarismo
17:00 – Reunión con el arquitecto. |
13 16:00- Percusión | 14 10:00- Huerta | 15 | 16 16:00- huerta. 16:30-Taller de ajedrez. 17:30-Taller de papel reciclado 18:00- CICLO DE CINE | 17 09:30 Taller de masaje. 15:00- huerta. 17:30- Taller de identidad
| 18 11:00- Taller de francés. 15:00-Taller de futbol. 16:00- Taller de yoga. 16:00- huerta. 17:00- Taller de fotografía experimental. 17:30-Taller de texto, cuento y poesía. 18:00- Taller de música. 18:00 Taller guitarra. | 19 15:00 – Taller de malabarismo 16:00 – jornada de limpieza general |
20 16:00- Percusión | 21 10:00- huerta | 22 | 23 16:30-Taller de ajedrez. 17:30-Taller de papel reciclado | 24 09:30 Taller de masaje. 15:00- huerta. 17:30- Taller de identidad | 25 11:00- Taller de francés. 15:00-Taller de futbol. 16:00- Taller de yoga. 17:00- Taller de fotografía experimental. 17:30-Taller de texto, cuento y poesía. 18:00- Taller de música. 18:00 Taller guitarra. | 26 15:00 – Taller de malabarismo 16:00- FERIA DE TRUEQUE 16:00- JORNADA INFANTIL
|
27 16:00- Percusión | 28 10:00- hrs. huerta | 29 | 30 16:30-Taller de ajedrez. 17:30-Taller de papel reciclado |
|
|
|
Horario tareas y juegos de los niños:
De lunes a viernes 17:00 a 20:00 hrs.
martes, 3 de marzo de 2009
Yekito : )
Cuantos fuimos los que quisimos con el corazón arrugado de azufre y despertadores desgraciados que el día de esa asquerosa prueba todas las malditas escuelas aparecieran derrumbadas como moscas, ansiando terremotos o tsunamis o incendios o atentados, y esospizarrones estériles cayeran inauditos, levantando la blanca y radiante novia tiza que, ya intuíamos, no nos dejaría jamás nada.
Porque fuimos esos a los que se les enseño sin una pizca de cariño, ni un poquitito, ni un poquitito que cupiera en la cuadricula del cuaderno de caligrafía vertical, por una tropa de sonámbulos cuatreros, ganadores de pan fácil.
Nos estrangularon con corbatines de payasos, nos disfrazaron a todosigualitos de uniforme, ordenaron nuestros nombres al abecedario, porque fuimos solo palabras y nos formaron en filita india del más chico al más grande como queriendo recordar a sus valientísimossoldados y nos hicieron cantarle a esa banderita el “puro chile…” cuando la pureza del huaipe mierda blanco, azul y rojo ya estaba más que manchado y quemado y calcinado por la sangre de nuestros propios padres, y la estrella marchita ya era sólo un puñado de moco brillando en las narices de los que salían de kinder y entraban a 1º.
Cuantos fuimos los que quisimos ver por fin a esos maestros monstruosos con el cogote rebanado por nuestro chicle o con los ojos llenos de bolitas de papel babosea’o y que la conchuda licencia falsificada les durara para siempre.
Entonces, dábamos gracias infinitas a los santos cuando la campana doblaba como un hada que pare supernovas y teníamos 10 minutospa’ comernos el sanguche con mantequilla avinagrada y creernos elMaradona chileno viste, pateando el calcetín relleno con papel de cuaderno que la inspectora “ladridos de yegua en leva” nos robaba, matando nuestro único salvavidas, que era la pichanga contra 6º.
Y entonces, nos hicieron creer que éramos japoneses y nos compraron esas hermosas mesas de ping-pong para que no pareciéramos primates detrás de una pelota o una lata de coca o una caja de andifrut o una simple chapita de cerveza, y algunos tuvieron para comprarse sus paletas en el “todo a luca” y otros les dijimos a nuestros abuelos que nos aserrucharán un cholguan, a ver que tanta gracia era ser Chino Rios en miniatura. Pero desaparecieron las mallas, entonces, pusimos nuestras bufandas y se iban cayendo las patas, entonces, las afirmábamos con palos. Al final ya eran fierro y palo y el antiguo verde amazónico fulgente estaba lleno de los corazones que dibujaban las niñitas y los picos que dibujábamos losniñotes.
Y para esos días de milicos, subían a esa pequeña mujercitaflacuchenta, de anteojos como momia para que nos leyera que el poema a O’Higgins y que el poema a la independencia y que el poema a Prat y que el poema a la Esmeralda, o se escuchaba un bramar de pequeños becerritos con algo de que el orden y patria es nuestro lema. O en esos natalicios que a nadie le interesaban, y que el poema al Pablo, y que el poema a la Gabriela, y que el poema al Vicente, mientras hablábamos de los Supercampeones, asumiendo hasta la eternidad, por culpa de esas viejas trogloditas, que la poesía no eran más que una estupidez de cabezas canosas como paja que andaban juntando caracolas y botellas. Cuando la poesía podría haber sido nuestra arma y nuestro juego, cuando la poesía podría haber sido nuestro campo de batalla, tanto o más rebelde e insurrecta que nuestras pichangas. Y adjudicamos la labor del lápiz a copiar automáticos las mentiras de los libros de historia, cuando podríamos haber escribir nuestras propias historias y adjudicamos la labor de los pinceles a colorear fotocopias de dibujos de Walt Disney, cuando podríamos haber creado nuestros propios dibujos.
Entonces, llegaba Septiembre y nos decían que era el mes de la patria. Nos hablaron del 18 y del 19. Nos drogaron con guirnalditas yempanaditas y ramitas de eucaliptos. Nos hablaron de una tal junta de gobierno. Nos hablaron de que Septiembre era la fiesta del país. Nos enseñaron a bailar cueca, cluecos como gallos y gallinas tiñosas. Pero nunca nos hablaron de que un Septiembre de otro año muchísimo mas cercano también hubo una mugrienta junta de gobierno, que era la que justamente, aparte de destruir del país llenándolo de tristeza y terrores, había destruido la educación.
Esa palabra educación que nos --- a cárcel.
Esa educación que nos enseño a no pensar.
Esa educación apuntando que ser educado era quedarse corderitoimbécil estático y agachar la cabeza como perro apaleado u ovejas dejándose esquilar por las cuchillas de la subvención que les dábamos directo a sus bolsillos.
Municipalización de la conciencia.
Municipalización de la creatividad.
Municipio. Monopolio.
Monos policiales.
Manos peludas.
“Las manitos, las manitos ¿Dónde están?”
Mercantilismo totalitario arañando las cabezas y pescuezos infantiles.
Dinero para la dirección.
Nos heredaron, hermanos, la educación de la basura.
Pero hemos venido de la ruina.
Sabíamos que tarde o temprano el gusano se convierte en mariposa.
Nosotros, los que quisimos destruir escuelas, los que quisimos quemarlas y borrarlas y anularlas, los que alguna vez fuimos reprimidos y execrados por “la vieja fea”, por el ángel de lo imposible, por el pretérito pluscuamperfecto, por la madre patria y por la puta madre.
Nosotros, las antiguas escorias escolares, escapando simarrientos ycigarrosos.
Nosotros mismos, esos mismitos, hemos encontrado la escuela verdadera, aquí, justamente, entre cementos antiguos y tectónicos.
Aquí, donde las aulas no son jaulas
Aquí, donde aprender y enseñar no se contradicen.
Acércate tú: Cabro chico, cabro grande, cabro piola, cabro vivo,cabro choro, chileno, chilenos, cabros todos.
Porque vinimos de la old school a construir la new school y la mano se viene cool.
Aquí, en el arte, en el oficio, en el deporte, en la cultura.
Aquí, a puertas y ventanas abiertas para todos.
Aquí, en el San Antonio que no se arrodilla.
Aquí, donde las aulas ya no son jaulas.
Aquí, en la Escuela 1.
Aquí, donde por fin, y después de tantos siglos, la palabra escuela es sinónimo de LIBERTAD.
Yeko Aguilera
Porque fuimos esos a los que se les enseño sin una pizca de cariño, ni un poquitito, ni un poquitito que cupiera en la cuadricula del cuaderno de caligrafía vertical, por una tropa de sonámbulos cuatreros, ganadores de pan fácil.
Nos estrangularon con corbatines de payasos, nos disfrazaron a todosigualitos de uniforme, ordenaron nuestros nombres al abecedario, porque fuimos solo palabras y nos formaron en filita india del más chico al más grande como queriendo recordar a sus valientísimossoldados y nos hicieron cantarle a esa banderita el “puro chile…” cuando la pureza del huaipe mierda blanco, azul y rojo ya estaba más que manchado y quemado y calcinado por la sangre de nuestros propios padres, y la estrella marchita ya era sólo un puñado de moco brillando en las narices de los que salían de kinder y entraban a 1º.
Cuantos fuimos los que quisimos ver por fin a esos maestros monstruosos con el cogote rebanado por nuestro chicle o con los ojos llenos de bolitas de papel babosea’o y que la conchuda licencia falsificada les durara para siempre.
Entonces, dábamos gracias infinitas a los santos cuando la campana doblaba como un hada que pare supernovas y teníamos 10 minutospa’ comernos el sanguche con mantequilla avinagrada y creernos elMaradona chileno viste, pateando el calcetín relleno con papel de cuaderno que la inspectora “ladridos de yegua en leva” nos robaba, matando nuestro único salvavidas, que era la pichanga contra 6º.
Y entonces, nos hicieron creer que éramos japoneses y nos compraron esas hermosas mesas de ping-pong para que no pareciéramos primates detrás de una pelota o una lata de coca o una caja de andifrut o una simple chapita de cerveza, y algunos tuvieron para comprarse sus paletas en el “todo a luca” y otros les dijimos a nuestros abuelos que nos aserrucharán un cholguan, a ver que tanta gracia era ser Chino Rios en miniatura. Pero desaparecieron las mallas, entonces, pusimos nuestras bufandas y se iban cayendo las patas, entonces, las afirmábamos con palos. Al final ya eran fierro y palo y el antiguo verde amazónico fulgente estaba lleno de los corazones que dibujaban las niñitas y los picos que dibujábamos losniñotes.
Y para esos días de milicos, subían a esa pequeña mujercitaflacuchenta, de anteojos como momia para que nos leyera que el poema a O’Higgins y que el poema a la independencia y que el poema a Prat y que el poema a la Esmeralda, o se escuchaba un bramar de pequeños becerritos con algo de que el orden y patria es nuestro lema. O en esos natalicios que a nadie le interesaban, y que el poema al Pablo, y que el poema a la Gabriela, y que el poema al Vicente, mientras hablábamos de los Supercampeones, asumiendo hasta la eternidad, por culpa de esas viejas trogloditas, que la poesía no eran más que una estupidez de cabezas canosas como paja que andaban juntando caracolas y botellas. Cuando la poesía podría haber sido nuestra arma y nuestro juego, cuando la poesía podría haber sido nuestro campo de batalla, tanto o más rebelde e insurrecta que nuestras pichangas. Y adjudicamos la labor del lápiz a copiar automáticos las mentiras de los libros de historia, cuando podríamos haber escribir nuestras propias historias y adjudicamos la labor de los pinceles a colorear fotocopias de dibujos de Walt Disney, cuando podríamos haber creado nuestros propios dibujos.
Entonces, llegaba Septiembre y nos decían que era el mes de la patria. Nos hablaron del 18 y del 19. Nos drogaron con guirnalditas yempanaditas y ramitas de eucaliptos. Nos hablaron de una tal junta de gobierno. Nos hablaron de que Septiembre era la fiesta del país. Nos enseñaron a bailar cueca, cluecos como gallos y gallinas tiñosas. Pero nunca nos hablaron de que un Septiembre de otro año muchísimo mas cercano también hubo una mugrienta junta de gobierno, que era la que justamente, aparte de destruir del país llenándolo de tristeza y terrores, había destruido la educación.
Esa palabra educación que nos --- a cárcel.
Esa educación que nos enseño a no pensar.
Esa educación apuntando que ser educado era quedarse corderitoimbécil estático y agachar la cabeza como perro apaleado u ovejas dejándose esquilar por las cuchillas de la subvención que les dábamos directo a sus bolsillos.
Municipalización de la conciencia.
Municipalización de la creatividad.
Municipio. Monopolio.
Monos policiales.
Manos peludas.
“Las manitos, las manitos ¿Dónde están?”
Mercantilismo totalitario arañando las cabezas y pescuezos infantiles.
Dinero para la dirección.
Nos heredaron, hermanos, la educación de la basura.
Pero hemos venido de la ruina.
Sabíamos que tarde o temprano el gusano se convierte en mariposa.
Nosotros, los que quisimos destruir escuelas, los que quisimos quemarlas y borrarlas y anularlas, los que alguna vez fuimos reprimidos y execrados por “la vieja fea”, por el ángel de lo imposible, por el pretérito pluscuamperfecto, por la madre patria y por la puta madre.
Nosotros, las antiguas escorias escolares, escapando simarrientos ycigarrosos.
Nosotros mismos, esos mismitos, hemos encontrado la escuela verdadera, aquí, justamente, entre cementos antiguos y tectónicos.
Aquí, donde las aulas no son jaulas
Aquí, donde aprender y enseñar no se contradicen.
Acércate tú: Cabro chico, cabro grande, cabro piola, cabro vivo,cabro choro, chileno, chilenos, cabros todos.
Porque vinimos de la old school a construir la new school y la mano se viene cool.
Aquí, en el arte, en el oficio, en el deporte, en la cultura.
Aquí, a puertas y ventanas abiertas para todos.
Aquí, en el San Antonio que no se arrodilla.
Aquí, donde las aulas ya no son jaulas.
Aquí, en la Escuela 1.
Aquí, donde por fin, y después de tantos siglos, la palabra escuela es sinónimo de LIBERTAD.
Yeko Aguilera
lunes, 23 de febrero de 2009
domingo, 8 de febrero de 2009
lunes, 2 de febrero de 2009
miércoles, 21 de enero de 2009
Magnate
Como atravesé los escombros y mecas carbonizadas en lo oscuro, misterioso.
Encontré la verdadera grieta por donde se filtra el olor indudable a mortandad y angustia
que emana el bodegón de sal que es san Antonio,
mi ropa me pareció uniforme,
una enfermera sangrienta que rió del susto donde el miedo existe.
Fregué la escena para encontrar el signo,
el rastro del propietario oscuro,
lo que encontré fue nada, encontré nada.
Estuve a punto de dejar la ruina esperanza
cuando oí un quejido
casi inaudible que torció mi oído,
sonó el ser un gemido femenino, un quejido joven, lamentable,
miedo funesto de perros se coló cuando caí a la tierra, frenesí,
se rizaba en posición fetal como un acto de defensa.
Sin embargo, cuando el quejido repitió, comprendí que esto era de verdad un ser humano,
como yo pudro sin distinguir la palabra:
diecisiete grandes invocaciones fueron abiertas por la noche , porque el dogma horrible tropezó en sus ojos.
lunes, 19 de enero de 2009
pf!
No solo la escuela uno está cagada, polvorienta y pasá a burra.
Bajando calle Arturo Prat el olor a raja es insoportable, la gente arranca de la tortura familiar y se arroja a las calles a pasear los estropajos tirantes y las mechas tiesas peloechoclo. La calle huele a poto colectivero, a congrio fuerte y a perro mojao, todo esto mezclado al vómito de curao y la meca seca de viejo rancio que no se limpia el poto y que le da de comer su mierda churretiá a los perros.
Los niños se secan las gotas de sudor y quedan con la cara llena de barro, las manos negras marcadas en las cortinas de latas descascaradas y gracientas. La fritanga se quema y la masa seca de la empanada de marisco, le babea cremosa al sapo de la micro por las comisuras, que salta salpicando a las viejas que van agachadas para que no les caiga en la boca cuando el sapo grita: Cartagena el quisco! Con voz de perro viejo, que camina reseco y triste por la calle Pedro Montt. El weonaje chorea a las seis de la tarde, da rabia el Legüino rancio que se queda en la plaza tomando chela y fumando monos paseando la frazada en el hombro mientras los niños se lavan la carita en la pileta meá. Da rabia el viejo hinchapelotas que pone la música a toa raja en su equipo zenzazorraun armonizando a la micro destartalá que parte a Cartagena rugiendo su peo negro, da rabia la vieja weona que pasea el perro tiritón dentro de una bolsa, da rabia el viejo qliao que al pasar mira las tetas con care caliente. Da rabia el gesto facista del aweonao que se cree anarquista rayando la pizarra piñufla que quiso tener la fusa para hacer clases de música en el escombro terremoteao que es la Requete vieja Escuela Uno.
Bajando calle Arturo Prat el olor a raja es insoportable, la gente arranca de la tortura familiar y se arroja a las calles a pasear los estropajos tirantes y las mechas tiesas peloechoclo. La calle huele a poto colectivero, a congrio fuerte y a perro mojao, todo esto mezclado al vómito de curao y la meca seca de viejo rancio que no se limpia el poto y que le da de comer su mierda churretiá a los perros.
Los niños se secan las gotas de sudor y quedan con la cara llena de barro, las manos negras marcadas en las cortinas de latas descascaradas y gracientas. La fritanga se quema y la masa seca de la empanada de marisco, le babea cremosa al sapo de la micro por las comisuras, que salta salpicando a las viejas que van agachadas para que no les caiga en la boca cuando el sapo grita: Cartagena el quisco! Con voz de perro viejo, que camina reseco y triste por la calle Pedro Montt. El weonaje chorea a las seis de la tarde, da rabia el Legüino rancio que se queda en la plaza tomando chela y fumando monos paseando la frazada en el hombro mientras los niños se lavan la carita en la pileta meá. Da rabia el viejo hinchapelotas que pone la música a toa raja en su equipo zenzazorraun armonizando a la micro destartalá que parte a Cartagena rugiendo su peo negro, da rabia la vieja weona que pasea el perro tiritón dentro de una bolsa, da rabia el viejo qliao que al pasar mira las tetas con care caliente. Da rabia el gesto facista del aweonao que se cree anarquista rayando la pizarra piñufla que quiso tener la fusa para hacer clases de música en el escombro terremoteao que es la Requete vieja Escuela Uno.
sábado, 17 de enero de 2009
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Mi lista de blogs
