Plenitud

Estos días están tan repletos y no me canso. Es extraño que desde que se me introdujo la idea de "lluvia de ideas" que no se detienen la lluvia, los ríos, las carreras y las mariposas arcoíris de tinta recortada y alada, revolotean locas en la superficialidad de lo no superficial. Revolotean en la verdad de la mentira que es mentira de la verdad. Un dolor muscular me causa una confusión, me hace pensar que el corazón me está doliendo por un amor que en realidad es una inflamación, una pausa en las desconexiones o devaneos que trae la vida. Deseo tanto poder decir que nada me duele o que nada me inquieta. Por lo menos hacer creer que es así, y que voy mejorando, sintiendo esa dignidad seria que atesoran las damas convenientes. De momento, lo único que alivia éste dolor es la idea de que hay cosas que simplemente no duelen o no sufren, como los árboles, las aves, las nubes o los insectos. Nadie dice que la plenitud no duele, menos lo contrario, porque la integridad es la totalidad de todo lo que nos duele y alivia, la plenitud es intensidad. Hasta tengo ánimos intermitentes de poner los puntos sobre las íes en las ausencias más manifiestas de la vida y sus tiempos, que son una cadena colorida de emociones y contrastes. También quiero decir que los filtros no emocionan, controlan y si quieres te atrapan cuando no logras comprender que son la antesala de una bifurcación hacia la propia liberación. Ésta vez el amor que conozco no me atrapa, y no es por desconfianza ni excesiva sabiduría. Es más simple que eso, es tan simple que ni siquiera tiene palabra, tal vez semejanza a la palabra libertad y ahora que lo pienso mejor al vacío aliviador de un nacimiento que deja descansar las entrañas después de tanta espera.

Ven a dibujar la espuma - La fusa

Entras como la luz que sigue al razonamiento perfecto en el crepúsculo.

Las horas tintinean, circula la espuma, resplandece, explota el agua.

Como los dientes repletos de risa.

Salmuera brillante, eres imposible de dibujar.

Imposible como la inmensa lejanía de esa estrella que se aleja cada hora dejando un rastro blanco en la noche de cien años atrás.

La espuma me devuelve todas las otras noches en un instante, y se escabulle cuando aparecen los escalofriantes fantasmas del presente.

Los cuerpos tan suaves, tan tibios y agradecidos, mareados de tanto amor loco que todavía revolotea, juega con nosotros que no adivinamos, solo nos imaginamos víctimas de una juventud resbalosa sin el menor sentido moral, sin tierra, no imagina lo conocido, nos deja sin dirección, esperándo la eternidad que desaparece con nosotros.

Quedo repitiendo millones de veces en voz baja, ven y sacúdete la espuma en esta roca que te espera.

Ven alto, gordo, viejo o delgado, rabioso o desfigurado. Eres el galán principal de una ciudad repleta.

Baila para mí esa danza rara, insolente de campanario, celebra para mí como después de la guerra, ven que después de todas las generaciones y bailes sentiré que algo me falta, ven y quédate que estoy explotando hacia adentro olvidada, ni me reconozco, me quedo examinando la multitud de invitaciones prestando mínima atención al dolor cuando llego a casa.

La fusa

whaaaaammmm..!!!!

Rrrrrrrrrrrooooong...!!!

Silencio caliente en las ruedas a toda velocidad, 

envuelto en ruido largo chisporroteante, 

oscuro túnel infinito, negro, negro. 

Los silvidos y tracatracas suben y bajan 

después, el camión acelera para descollar 

la curva, la verma, los plásticos, las lonas, 

las latas, los palos. 

Revienta la estabilidad de los carros. 

Los transportes... las cosas... 

Van de allá para acá tantas veces como si no tuvieran fin, 

como si no fueran a quedar enterradas en algún arenal nortino, 

en alguna quebrada de la cordillera de la costa. 

Tantas cosas, tantas piezas, tanta carga, tanto peso, grasa y olor a petróleo. El pasado ruido y su futuro le ponen pesos terribles al silencio, asustan, más que las máquinas, porque ellos se imponen siempre en esta tensa carretera, 

hacen del tiempo una máquina, un ciclo,algo mayor,

un esquema, acaso una estructura de fierros a gran velocidad. 

Y la grasa en los bomberos, en las manos resecas, 

en sus casas tranquilas, tanta bencina, tanta indiferencia, 

y es solo eso, y todo lo demás 

son las sobras de éste mundo,

lleno de manchones negros, germinando tímido, en peligro, 

su tiempo no es más que eso, no es más que dinero, 

un horror oscuro y pequeño, un grasiento tiempo 

que se resvala en desorden indecifrable como taller mecánico...

Así se explica no inexplicable.

Y como propuesta podría decir que estoy esperando que se de vuelta un camión con bicicletas.

ESTRATOS DE MAR - La fusa

ESTRATOS DE MAR

Foto: ROqueríos - La fusa 

Estratos de mar, estratos de mar acertijos de fuego en el pavimento.

Calle de playa, armario lleno de desastres pequeños.

Era temblorosa de verano donde la ciudad llena gasta dinero.
Cabezas de pájaros se acomodan en los nidos de los conejos.

Estratos de mar, estratos de mar acertijos de fuego en el pavimento.

Calle de playa, armario lleno de desastres pequeños.

Más allá de la isla, los cabritos guardan sus voces y corcoveos.

En cassettes arrugados, junto a las olas duermen con el pelo al viento.

Estratos de mar, estratos de mar acertijos de fuego en el pavimento.

Calle de playa, armario lleno de desastres pequeños.

Acordes que no sé dónde están, voz de mar dorada por el sol que flota lento

perdida entre valles interiores y el doppler que ya casi es un museo.

Estratos de mar, estratos de mar acertijos de fuego en el pavimento.

Calle de playa, armario lleno de desastres pequeños.

Pichidangui 

2013

Patio Volantin - Triciclo Musical

http://proyectovolantin.blogspot.com/

Te vi - La fusa

 

Te vi en la compleja trama

que se armó con los años.

Que se escurre por el complejo territorio.

Distanciado de los artificios,

sin pretextos, sin sarcasmos

en el espacio tiempo fractal

que no tiene más realidad ahora 

que estas palabras.

 Y que solo a veces proyectan 

mis murmuraciones sombrías.

LA GRAN MAGIA DE AMOR

Música subterránea que no destruye.

Solo agita el corazón.

Sobresalto y temblor.

Mortalidad amarrada a la vida por los deseos.

Y tu condición ahora afantasmada.

Huida inasible

que me recorrió de principio a fin.

La fusa

es una telaraña tan liviana y fina que flota en el aire.

 -o el velo de la virgen-

...te lo cuento porque cada vez que respires podrías quedar sintiendo un vidrio roto en el pecho... emociones que te llevan a todas aquellas partes en donde habita lo desconocido y en donde lucharás con tu mente, porque ella siempre querrá hacer de todo ello algo conocido. 

las babas del diablo

La lapa

Cuando se prepara un Chupe de lapas se piensa en muchas cosas. En el lugar donde vivieron  las lapas, donde se hornearon las marraquetas que se remojan en leche, en el buzo rana que encontró cada lapa, en el panadero que se amanece, en la persona que le enseñó la receta a mi mami...etc. También se conversa mucho y se ríe mientras todo pasa, todo transcurre como sí siempre hubiésemos estado ahí en la cocina amasando, picando y revolviendo tiempos pasados. Éste día pasará y es posible que volvamos a estar en el muelle de la vida nuevamente pescando y cocinando cosas ricas en Pichidangui, celebrando cumpleaños un poco divididos a ratos, pero todos dentro de la misma empanada. Hoy cocinando pensé todo el rato en el regalo para mi sobrino Carlitos. Pocas veces le he regalado cosas y se me ha ocurrido que lo más bonito que puedo ofrecerle es éste presente en palabras lleno de aroma sabor y color. Es un bonito presente para él y nuestra familia. Finalmente todo queda archivado en algún lugar de nuestros recuerdos y es el futuro quién nos devuelve toda la sabrosura de éste hermoso día.

La fusa.

Chupe de lapas de Pichidangui

Chupe de lapas de Pichidangui, a photo by trulifusaflor on Flickr.

Observing The Thing

Observing The Thing, a photo by scottlava on Flickr.