¿Qué estás pensando?

-Estoy pensando que... pensar es una especie de plaza, donde la gente se mira, se ignora o se saluda, luego la persona elige un banco donde sentarse a pensar, pero como no hay mucho silencio en los pensamientos para pensar bien, la persona toma de su bolsillo una bolsita de arroz y miguitas pan y se las da a las palomas que caminan en la plaza medias asustadas y desconfiadas y que aleteando dejan volar sus plumas con piojitos que le caen en la cabeza a una viejita que está sentada al lado pensado qué pensará la paloma, si es que algún día llegara a aprender a escribir sus pensamientos 🐦 💭 (microcuento de buenas noches)🌙 

RECONDITA VIRTUD DEL MAR - LA FUSA

RECONDITA VIRTUD DEL MAR

LA FUSA

NI LA SOLEDAD, NI LA LEJANÍA ESTABAN LEJOS,

BORDEÓ LOS ACANTILADOS, LA ENSENADA DESGARRADA, SALVAJE.

EN LOS PUNTOS REMOTOS DEL MUNDO

EL MAR ENCAJONADO ABRE CAVERNAS ABRUPTAS,

SE EMPINAN COMO AGUJAS LA EROSION DE LA ESPUMA

Y LOS HURACANES DEL TIEMPO.

ILÓGICAS HIPÓTESIS DE ASALTOS CUANDO TODOS OLVIDAN

LAS DIMENSIONES DEL PAISAJE,

SUMIDOS EN VERDADES MINUSCULAS ESCRUTAN

LAS CONCIENCIAS DEL CIELO Y DEL MAR

SIN DESCUBRIR LOS MOTIVOS DE LAS ALARMAS

Y DE LA RECONDITA VIRTUD DEL MAR.

SUEÑOS SALVAJES, DE VIAJES, DE AVENTURAS, DE NAUFRAGIOS,

DE INVACIONES, DE SERPIENTES, MONSTRUOS Y ANHELOS QUE NO LLEGAN.

UN CAMPO TENDIDO, CON ALGUNAS CASAS DESPARRAMADAS QUE

POR LA ALTURA DESCOLLAN EN MORROS ROCOSOS,

ARQUITECTURA TRAVIESA DEL DERRUMBE.

REANUDANDO LOS SENDEROS QUE PENETRAN LAS ARBOLEDAS

SOBRE LA PIEL TRASLÚCIDA, LA TONALIDAD BLANCA Y CELESTE DE LAS ESCAMAS Y UN AIRE AMBIGUO A PERFUME DE MAR.

CUANDO YA NO SE HUELEN LOS HUMOS DE LAS ENTRAÑAS DEL PUEBLO,

LA VENTANA SOBRE EL CAMPO, LA PLAYA Y LA SOMBRA DEL ACANTILADO,

RECUERDAN LAS HISTORIAS DE VERANEANTES COLOR CAMARÓN.

INTIMA UNIÓN CON LA NATURALEZA Y EL DELIRIO DE CUENTO FANTÁSTICO,

POR EL

ACOSTUMBRAMIENTO DEL OLFATO AL AIRE MARINO.

Organismos – La fusa

En los huecos del espacio

antes de que el mundo fuera

es lo que contiene la vida

un tiempo más viejo que la tierra.

Desbordando todo el fondo, soy lo mismo.

Definiendo los límites donde crezco.

Porque encuentro cuando pierdo

entre los pájaros, los campos,

las ciudades, las palabras

o un espinudo un cardo.

En los huecos del espacio

antes de que el mundo fuera

es lo que contiene la vida

un tiempo más viejo que la tierra.

Y las edades anteriores de organismos

porque me pruebo y me conquisto cuando canto.

En los huecos del espacio

antes de que el mundo fuera

es lo que contiene la vida

un tiempo más viejo que la tierra.

En la noche del sol, las ruinas

olvidadas del mundo, lo desaparecido

efecto de una causa del universo el tiempo,

soy pájaro y estrella en mi silencio.

remota posibilidad humana

No pienso en ti, 

no pienso en ella, 

tampoco en ustedes, 

menos en mi, 

pienso en ellos, 

o en esos que suponen son todos los anteriores.

La Historia ante mis ojos, cambiando sin pausa - La fusa

" Mas bonito, sí, más hermoso si es posible,

más no con la ternura que complace en el fondo,

ni con sentimiento generoso,

no sumido en ensoñaciones solitarias,

no, más bien con todo el ánimo de quien contempla

la brillante vida en contraste con el movimiento.

Arriba, más arriba del alma, alegre,

más alegre que otros años y otras fechas alegres

de afortunado ambiente familiar, de camino soleado, 
ablandado y desleído,

baila en el espejismo de tonos ocres y grises,

de rosado, y a veces dorado como Templo antiguo.

Los colores de crepúsculo

apenas dan espacio a la larga noche.

Las hojas se desprenden de las ramas,

para la recuperación del recuerdo infinito,

vivas tan sólo hasta que se señoreen los verdes,

hasta que los verdes se sumen a los demás verdes

y terminen por imponerse en la frondosidad compacta

que se infla y matiza al caer la tarde.

De abajo a arriba, de la raíz a la copa.

La lenta quietud y la lenta oscuridad,

los calla de imprevisto.

El pájaro no hará silencio definitivo,

aunque elija callarse con ellos,

o se esconda en aquel agujero.

Oye lo que le habla en el interior a gritos

de un tren que ya no marcha,

que se halla detenido,

en una apacible estación de un pueblo,

donde un cazador lamenta su antagonismo perdido. "

La fusa

La loica - La fusa

 «Quienes son esas personas que aparecen en los sueños –me dijiste un día que yo traigo los sueños a la realidad-  porque ésa es la única manera de que nosotros los veamos; lo que vemos sólo es una proyección lanzada desde la distancia, luz procedente de una estrella muerta.»

Y eso me recuerda un sueño que tuve hace un par de semanas. Estaba en éste pueblito desierto y extraño del norte, te desagrada la palabra “extraño” —la imaginé como una ciudad amurallada, antigua—, la población estaba dañada o atacada por un tipo de epidemia que les afectaba la glándula pineal, la depresión los invadió. Era de noche; la calle estaba oscura, abandonada, molida como siempre. Andaba sin rumbo fijo y pasaba por el bosque, vi la casa de piedras en ruina, alrededor del bosque las plantas endémicas junto a escombros de fachadas demolidas, techos, cerámicos, envases de materiales de construcción y tarros de pintura oxidados, entre formas blancas como huesos y vidrios rotos. Pero aquí entre cactus, hierbas y matorrales, esparcidos entre desolados armazones de electrodomésticos, empecé a ver edificios nuevos, conectados por objetos futuristas iluminados desde abajo.

Fríos elementos de arquitectura fosforescente, fantasmales, surgían desde los escombros. Entraba y todo se parecía a un laboratorio. Oía el eco de mis pasos sobre el suelo verde agua transparente. Todos en la sala reunidos alrededor de una caja de cristal que relucía en la penumbra iluminando las caras.

Me acerqué un poco. Dentro de la caja había una máquina que daba vueltas lentamente sobre un plato giratorio, una máquina con partes de metal que se doblaban hacia dentro y hacia fuera y que se transformaba para dar lugar a nuevas imágenes. 

Todo el lugar, la playa y los cerros eran un templo... todas las casas eran tan impresionantes como las pirámides... y mi casa, en realidad la de mis padres, el partenón. 

La Historia ante mis ojos, cambiando sin pausa.

La fusa